Querido Domingo,

Isto de trabalhar de segunda a sábado tem muito que se lhe diga. Ah, já para não falar na minha vida social barra amorosa, que já não vejo desde que regressei ao trabalho. Isso também, isso também tem muito que se lhe diga.
E por isso, no meu único dia de folga ao fim de um mês inteiro, vou alugar um carocha e vou com uma amiga rumo ao Algarve. Portimão, mais propriamente.
Por isso, se lá estiverem perto e virem duas malucas a tirar as medidas a uns belos camones, e claro, com uns lindos maravilhosos Louboutin nos pés, peçam um autógrafo. É capaz de ser alguém famoso e cheio de dinheiro, para ter uns sapatos desses.

Endométrio

Ora muito bem, alguém me explica o que estou para aqui a fazer? São duas e meia da manhã, numa Sexta-Feira extremamente agradável em Lisboa. Deveria estar nas docas a abanar o esqueleto ao som de David Guetta, já que os DJ's de Lisboa parecem não conhecer mais nada. Devia estar com um grupo de mulheres, e deveria ter neste momento uma margaritta na mão. E possívelmente, devia acabar a noite em grande, com um loiro de olhos azuis de 1,87 na minha cama.

Mas não, nada disso. E porquê? Porque sou um cliché, e fico depressiva quando estou com o periodo. Tão depressiva, ao ponto de criar um blog para falar sem dizer nada.

Ora bem, possiveis leitores - incluindo fantasmas - este blog vai ser o meu caixote de lixo pessoal. Dado que a maioria das pessoas com quem me relaciono - desde o jet-set português ao sem-abrigo mais velho da avenida da liberdade - não tem um blog, vou puder isto para dizer mal de tudo e de todos. Até da minha chefe, o que me vai dar um jeitão! Vou falar à boca cheia da minha vida - talvez por vezes, tocando em assuntos considerados demasiado íntimos para coraçõezinhos sensíveis, mas a verdade é que vou ser o espelho de qualquer mulher do século XXI, porque é isso que sou, para o caso de ainda não se terem apercebido desse incrível facto. Com a diferença que não tenho medo nem vergonha de falar das coisas, nem da minha vida.

E até do amor da minha vida. Os meus sapatos de Salto Alto.

P.S - Será que vai passar por aqui alguém - ou até um fantásma - inteligente o suficiente para apanhar a razão do título do meu primeiro post? Humor inteligente, meus caros!